На что похожа наша душа?
Двадцать один грамм слабого тела?
А может - лишь энергии шар,
По цвету чёрный или же белый?

Нет, образ другой у душ людских,
У каждой свой аромат и форма.
И цветов не два, тысячи их.
А серых больше чем, белых и чёрных.

А моя душа? В вопросе подвох.
Я - сама свобода, сама расплата.
Людям боль несёт каждый мой вздох.
А душа - блестящий клинок фальката.

Скольких кровь пролита, сбилась со счёта.
И до дрожи страшно вспоминать их лица.
Быть пиратским флагом - вот моя работа.
И себе внушать: мне всё это снится.

Только сам клинок, если он без дела,
В сундуке ржавеет, превращаясь в прах.
Медленно, но верно угасает тело.
Сталь играет светом лишь в чужих руках.

Оживит клинок далеко не каждый,
Лишь порежут руки трусы и отбросы.
Ведь клинку для пары нужен лишь отважный,
Столь же странно-гибкий, столь же смертоносный.

Как же быть клинку, если нет пирата?
Как найти его, кто клинком отмечен?
Пусть же помнит тот, кто владел фалькатой:
Сталь ржавеет долго. Долго, но не вечно.