Да я пишу стихи. Мне эти строки, 
Родными кажутся, хотя они молчат. 
Я все, что на душе сказать могу им, только, 
Они мне не поведают, о чем они кричат. 
И как всегда в тиши: бумага, карандаш, 
И уже строчки первые спешат, 
И лист бумаги тот, что чистым был, 
В строчках моя скрытая душа. 
И треск свечи в тиши мне шепчет мило, 
О том, что было, будет и что есть, 
И если я вам что-то не сказала, 
Знайте ,что найдется в строчках место.