...И вновь в осенней маешься тоске,
и мертвый лист летит, сорвавшись, мимо
напомнить - все висит на волоске, 
все, что тобой так искренне любимо. 
Тебе, тебе который мог посметь 
счастливым быть, о прошлом не жалея, 
в конверте желтом шлет открытку смерть. 
Октябрь, куда ведут твои аллеи?
Покуда ветры набирают прыть, 
трепещешь, словно тонкая осина. 
Как в чистом поле ветками укрыть 
свой хрупкий космос - женщину и сына?
Таким нездешним холодом сквозит 
так горек запах сырости и тленья, 
что ныне вся душа твоя - транзит 
от Бога до стихотворенья.