Какая это красота !
Поверхность у стола чиста.
Лежит один лишь лист на ней
Для непридуманных идей,
Еще не сочиненных строк.
Белеет на столе листок.
Но он уже не одинок -
Сжимая ручку как стилет
Крадется в сумерках поэт,
Над рифмой ощущая власть...
Вперед! Охота началась!