Я некрофил, я жертва,
Крыса бихивеоризма.
Я зомби, я в аду
Запрограммированная машина.
Я болен как поэт Микита Гоголь
Без своей отчизны.
Я тоже сосчитал,
Катаясь в дилижансах
От Неаполя и до Турина,
Своих домашних мертвецов.
Лирические комментарии
Назначив Богу,
Я, сам то, сжег
Пока немного.
И при слабеющей цензуре
Оплачиваю самиздат в сетях,
В которых счетчики уже иные.
Ну, может быть, идет дороже
У них за твердый переплет.
Зато вампиры как живые.
* * *
Пестрая чересполосица
Кнопок моих web интерфейсов
Перемежается с ужасом
Климакса и полуэрекции.
Нужен большой
Start Up & Clean Up,
Электрический шок,
Кома без инсулина.
Лучший способ это полет
Желательно над Эверестом.
Или тебя занесет в казино,
В Лас Вегас, в притон?
Заппа смеется в своем Акaпулько.
Ты так уже стар, но также и пылок
В потоке машин на бетонных шоссе,
И промеж крестов и могилок.
Возрадуйся и воззови.
Взбесись и умри.
Попы у входа на Небо
Стучат на тебя.
Ослепительный
Бог мой,
Не нужно мне этого акта
Потравы вербальной.
Перед нашей разлукой
Наложи на меня свою руку.
И угадай, кем бы мог я
Не быть, и не стать.