Ходит мертвое кладбище. Хоронит своих детей. И все серые, и все маются. Нет покоя после смерти, обречены они вечно ходить вдоль и поперек, пугая случайных прохожих. Давно обитают они и в старой покосившейся церкви, которая и не церковь уже, а склеп на земле. Словно насмешка над живыми. Словно говорят, рыдают, призывают: "Приходите, приползайте к нам..." Как будто вся армия Темного поднялась, скрипя костьми, взяла в руки оружие и сидит, ждет. Ждет знака, шага, действия. И сам Темный сидит на троне, сложенном из черепов своих подчиненных, и радостно им пустыми головами подпирать сиденье Великого. Сидит Темный, наблюдает за живыми. Ждет. Ждет ошибки, ведь только равновесие хранит этот мир. Пересыпает серый пепел в своих костлявых руках Великий. Он улыбается. Эта улыбка - вся боль этого мира, страдание всех его людей. Он не спешит. Спешат лишь живые. И все равно все они придут сюда. И каждое столетие - только Темному на руку. Ему спешить некуда.
А в это время копошится муравейник. Муравейник - вся планета. Муравьи - ее люди. И все суетятся, и все куда-то спешат. И никто не знает, что чем больше они спешат, тем меньше у них остается времени. Только тот, кто ничего не делает, живет вечно. Потому что такой человек не знает времени. И чем больше ты спешишь, тем ближе ты к Великому. А он сидит и ждет. Люди боятся смерти, боятся неизвестности. Нет никакой неизвестности. Есть Темный, твой господин. И ты - лишь песок, просыпающийся между его пальцами. Могильный пепел. Вся жизнь - суета. Она лишь приготовление к решающей битве. Спешить некуда. Каждый твой шаг приближает Исход.
Помни об этом, когда смотришь на часы.
Помни об этом, когда догоняешь уходящий автобус.
Помни об этом, когда встаешь утром, судорожно собираясь на работу, в университет, в школу.