Приговариваю, бормочу, пришептываю, головой мотаю как в трясучке ("Ни за что!"), но шага не снижаю, нет. Ежась от холода и предчувствий, заставляю себя войти в старую купальню в углу сада. Фасад когда-то был очень красивым, но ныне стены полуразрушены, колонны покрыты выбоинами, сквозь пролом в крыше хлещет дождь. Мокрая, несчастная, злая, я втягиваю покрасневшим носом воздух. Из чаши для купания доносится затхлый запах застоявшейся воды, свежие ноты дождя в силах его перебить. В воде плавают облетевшие листья и клочки длинных седых волос. Много в мире вещей куда более страшных, но мало столь же омерзительных.

Воду в чаше никто не менял с самой смерти деда.

Он умер именно здесь - в этой заброшенной купальне, в этой черной воде.

Я словно вижу себя со стороны: лицо перекошено гримасой брезгливости, тщедушное тело бьет дрожь. Сбрасываю одежду, ступаю в воду, отчаянно дрожа. Холод обжигает тощие икры, ветер сквозь пробоины в стенах швыряет листья в лицо, но я сжимаю зубы и опадаю ниже, ниже... Зажмурившись, роняю себя в затхлую воду с головой. Волосы водорослями облепляют лицо, вода попадает в нос; мне самой хочется умереть.

Гадость-то какая... Но что значат пять минут насилия над собой по сравнению с тем, что я получу?

Над Поместьем раздается колокольный звон. У нас всегда звонят, когда происходит что-то важное: сейчас именно такой момент.

"Я сделала это, - сжимая кулаки, я выныриваю из воды, - Подавись, Френсис Б.Паркинсон. Сдохни".

"Я уже сдох", - раздается знакомый голос.

А ведь и правда.

Продолжение - на конкурсе "Любовь и магия".

http://fan-book.ru/author/konkurs-rasskazov-lyubov-i-magiya/