Жарков Евгений Александрович : другие произведения.

Ничто

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:

  Я презираю вас всех.
  
  Презираю ваш мир, ваши ценности, вашу веру, ваши устремления.
  
  Меня не трогают ваши печали. Меня не трогают ваши слёзы. Ваши страдания, душевная боль, муки неопределенности. Ваши радости, ваше счастье, ваше я - это всё чуждо мне.
  
  И вместе с тем, я люблю вас. Я смотрю в ваши души, как в зеркала. Я могу впиться клопом в вашу боль и выпить её до дна. Я сочувствую вам, переживаю за вас, погружаюсь в глубины эмпатии, поддерживаю и утешаю.
  
  И то, и это для меня - безразлично. И одну и вторую маску я могу примерять по настроению, а поносив какое-то время, со смехом выкинуть на свалку бытия.
  
  Я - никто. И звать меня никак. У меня нет ничего. Я не управляю ничем и не поклоняюсь ничему.
  
  Я не адепт идей и мнений. Ничто не стоит надо мной. Ничто не служит мне. Ничто не заботит меня. Я играю в игру, которой нет, и упиваюсь самим процессом. На ходу выдумываю правила и тут же нарушаю их. Принимаю ваши и, ничтоже сумняшеся, втаптываю их в землю.
  
  У меня нет лица.
  
  Нет тела.
  
  Нет даже малейшего контура, по которому можно было бы определить, что я - это я.
  
  Нет никакого я.
  
  Нет никакого вы.
  
  Нет вообще ничего.
  
  Слова из моих уст - просто набор случайных звуков, сложенный в хаотичной очередности и ни к чему не относящийся, ничего не означающий, не имеющий ни начала, ни конца, ни какого-либо шаблона, ни какой-либо ценности.
  
  Я - чистый лист, на котором можно нарисовать всё, что угодно, отдавая себе отчёт в том, что ни листа, ни рисунка тоже нет.
  
  Я - ворох условностей, которые можно собрать в одну кучу, либо раскидать по ветру, либо сжечь, либо вовсе не обращать на него никакого внимания.
  
  У меня нет чувств, хотя иногда я позволяю себе любить и ненавидеть, потому что мне не чужды развлечения. Они не значат ничего. Их нет. Но правилами они дозволены.
  
  Правилами дозволено абсолютно всё. Ведь устанавливаю их я.
  
  Я свободен. Таковым делает меня смерть.
  
  Условно.
  
  Мне не нужно ничего из вашего. Я смеюсь над вашим. Я смеюсь над вами самими. Ведь вас смерть страшит. А для меня смерть - это залог свободы. Насколько можно быть свободным, исходя из того, что я написал выше.
  
  Как же нелепы ваши потуги жить!
  
  Вы не живёте. Вы делаете вид. И ладно, если бы это было осознанно, ладно, если бы вы знали то же, что и я. Но нет! Вы делаете вид. Из трусости. Вы воспринимаете всё это всерьёз. Вы подчинили себя самим же себе. Вы -рабы собственных костей и требухи. Рабы своего я. Своих идей. Своих желаний. Вы выдумали этот мир и закабалили себя ему. Тарелка борща повелевает едоком.
  
  Как нелепо всё, что вы делаете! Всё, что вы производите. Всё, что является для вас ценностью.
  
  Вы заходите на дистанцию и бежите. Бежите без остановки и передышки, навьючивая на себя походя кучи вонючих тюков, примеряя десятки стальных ошейников и опутываясь сотнями клацающих цепей. А потом падаете в изнеможении и подыхаете. Не добежав никуда. Потому что финиша, который вы себе выдумали - нет. Потому что нет ничего из того, что вы себе возомнили.
  
  И ладно бы цепи. Ладно бы ошейники. Такое могут позволить себе лишь единицы. На самом деле всё ещё хуже, ещё пошлее. Ведь вы навешиваете на себя сотни консервных банок. И с невозмутимым видом продолжаете свои крысиные бега, волоча эту грохочущую и смехотворную ношу, как священную реликвию. Грызя за нее друг другу глотки, и поучая других, таких же как и вы, идиотов, какого размера и вида жестянки они должны бы ещё на себя нацепить. И как это важно и правильно - иметь как можно большее количество консервных банок, волочащихся тебе вслед.
  
  Вы всю свою жизнь чего-то хотите, к чему-то стремитесь, чему-то учитесь, перерабатываете тонны информации, поглощая и высирая из себя километры фекальных полей, которые не способны даже ничего удобрить. Вы ищете смысл. Вы хотите знать. Хотите оставить. Вы заводите семьи, откладываете личинок и с довольной харей думаете, что правы. Что вам удалось куда-то там и во что-то вписаться.
  
  Но все ваши планы, все ваши достижения, всю вашу гордость, всё то, чего вы достигли и без чего себя не мыслите - пожрёт смерть.
  
  Вы сдохнете.
  
  И после вас не останется ничего.
  
  Несколько килограммов гниющей требухи, мяса и костей под слоем земли.
  
  Через десять лет вас будут вспоминать только во время очередного тоста, не чокаясь, на дружеских попойках.
  
  Через пятьдесят - вы останетесь размытой фотографией и смутным воспоминанием в голове своего потомка.
  
  Через пятьсот - не будет ничего. Ровная земля. Ровная поверхность. Ровная память.
  
  Всё, чем вы были - исчезнет, сгниёт, уйдёт в забвение.
  
  Всё, что для вас свято - будет поругаемо и высмеиваемо.
  
  На ваших костях будет отплясывать новый мир, живущий по тому же шаблону, но с другой начинкой.
  
  Возможно, через пару тысяч лет ваш череп откопает в грунтовых отложениях какой-нибудь пытливый археолог и выставит его в местном музее со скромной надписью: человек 21 века.
  
  Вот тут можете на себя посмотреть. Ну же, любуйтесь! Видите? Эти две чёрные дыры? Пара сохранившихся зубов на верхней челюсти? Какая-нибудь ссадина в виске от острия лопаты?
  
  Это вы. Теперь вы нашли себе место в качестве экспоната за стеклом на одной из многих полок.
  
  По крайней мере, на какое-то время.
  
  Хотя, будь вы изящной, лакированной пепельницей в просторном кабинете уважаемого господина - было бы куда интересней.
  
  Вы боитесь смерти. Потому что она - ваша правда. Ваша неотвратимая истина.
  
  Всё то, что для вас свято, для нее - ничто. Всё то, чем вы живёте, для нее - ничто. Все ваши самые трепетные мечты, всё то, чего вы достигли, для нее - ничто. И в это ничто она обратит вас всех. Рано или поздно. Она пожрёт вас и ваших детей, и детей ваших детей.
  
  О, нет, вам не удастся обмануть её своими вечными пошлостями: я буду жить в своих детях! Ваши дети - это другие люди. Это не вы. Капля спермы - всего лишь капля спермы. В ней нет никакого мистического единения. Она не объединяет сознания или души. Это всего лишь материал для миллионами лет отработанного процесса. Всего лишь материал.
  
  Ваши дети - сдохнут, так же, как и вы. И вполне возможно, у них не будет своих детей. Даже биологически ваша линия обречена на вымирание.
  
  Ну а стоит ли мне что-то говорить о накоплениях попроще? Деньги, бизнес, дома, шмотки, тачки, количество пенетрированных пё*зд или осёдланных ху*ёв, килограммы высранных из себя букв, мотки высказанных мыслей, блевотина мнений, обид, взглядов, идей, ценностей?
  
  Кипящий бульон, который, после того, как его выключат, остывает и покрывается коркой противного белого жира.
  
  Всему этому уготована компостная яма времени.
  
  Всё подкосит коса смерти.
  
  Всё обратится в ничто, потому что изначально является ничем.
  
  Посмотрите на себя!
  
  Вы мните себя кем-то? Думаете, что вы значите что-то? Думаете, что вы центр вселенной? Всё крутится вокруг вас? Вам кто-то должен? Вы какой-то особенный?
  
  Вы - ничто.
  
  И ваш мир - ничто.
  
  Маленькая песчинка в океане тьмы и вспышек.
  
  Посмотрите фотографии с вояжера. Или как там эту железяку зовут. С шести миллионов или миллиардов километров от Земли. Посмотрите и увидьте: ваш мир - это вовсе не мир. Мир - это бесконечность, которая не знает вас, которая упивается собственным величием, которая разлилась по бескрайним просторам вселенной и переливается множеством оттенков и цветов. А вы - всего лишь микроскопический кусочек мяса, протухающий на микроскопической пылинке, среди кустов, трав и луж, которые он почитает чем-то великим и огромным, но которые не значат ничего, которых просто нет в абсолютных масштабах реальности.
  
  Ваш мир - ничто.
  
  Вы не были нигде. Порой даже за пределами собственной страны, материка, континента. Стоит ли говорить, что вы что-то там видели?
  
  Вы - кусок мяса, видели такие же куски мяса, колупающиеся в ничтожной пыли, как и вы сами, стремящиеся к тому, что сгниет и по своей тупости не понимающие очевидного: ничего нет.
  
  Как смешны все ваши потуги, все ваши мысли, все ваши чувства, все вы! Ведь итог один - гниль.
  
  Всё это обречено гнить. Все вы обречены гнить. Всё ваше обречено гнить.
  
  Ничто - это то, что объемлет всё.
  
  Я принял ничто.
  
  И живу так, как будто и не рождался.
  
  Ничто не свято. Ничто не важно. Ничто не существует.
  
  Но ничто и не умирает. Ничто не может умереть, потому что оно ничто. Ничто не боится смерти. Ничто не жаждет жизни. Для ничто нет смысла. Ни в чём и никогда. У ничто нет идеи. У ничто нет слов. Ничто не имеет стремлений и желаний. Ничто не любит и не ненавидит.
  
  И в равной же степени - наоборот.
  
  Потому что ничто - это ничто. В нем может быть всё что угодно и при этом не быть ничего, потому что по-настоящему в нём ничего нет. В том числе и настоящего. И мнимого. И чего бы то ни было вообще. Ничто - это миллионы масок и ни одного лица.
  
  И поэтому я с любовью и радостью заключу в свои объятия и лучащегося святостью монаха, и объятого тьмою некрофила. А потом с неменьшей любовью и радостью всажу им в спины нож по самую рукоять.
  
  Придите ко мне, все труждающиеся и обременённые, и я успокою вас. Ибо нет мне никакой разницы, кто вы такие и чем живёте, нет никакого дела до вас самих и вашей правды. Не важны ни ваша боль, ни ваше счастье, ни ваше отчаянье, ни ваши идеи, ни ваше я. Вы все для меня - всего лишь повод примерить очередную маску. Вы все для меня - всего лишь массовка в этом вечном спектакле. Вы все для меня - ничто.
  
  Ваша жизнь - условность. Ваше предназначение - гнить.
  
  Я -маска, пожирающая червивое мясо.
  
  Я - отблеск оскала зияющей бездны.
  
  Я - перегнившая гниль, пережеванный отход, воскресший мертвец, снова обратившийся в труп.
  
  Во мне нет ни света, ни тьмы, ни добра, ни зла, ни греха, ни святости, ни жизни, ни смерти, ни развития, ни стагнации.
  
  Я выблевал всё это, когда смотрел на вас все эти долгие годы. И теперь я - пуст. Я - любая форма и любое содержание. Я ушёл в забвение и се - славен в веках. Меня нигде нет и се - всеприсущий. Я плачу, я рыдаю, я восторгаюсь, я люблю, я ненавижу, я порождаю, я гублю. Я - сплошь из фальши, но вот она - истина.
   Я не имею лица. Я не имею я. Лишь бесконечная череда масок, сменяющих одна другую, за которыми никогда ничего не было и не будет. За которыми обретается ничто.
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"