Поэту-бродяге

Отстали будни жизни прошлой.
Все стало проще. И голодней.
Немного жалко ребенка-крошку,
Но не жалей
Или забудь.
Волненье творчества и путь.
О нет, не думай, просто будь.
Все свяжется. Ведь главное,
Что звал
И, кажется, 
Маячил ИДЕАЛ,
И был уже почти что осязаем,
Светильник бледный вывел на обвал.
Он в рифму каялся,
Молил, страдал...
Без сожаленья сам себя терял,
В загадочно темнеющих аллеях
Бродил он, одиночество лелея,
Не кланяясь судьбе и не жалея,
В бегах от всех, жизнь превращая в миф,
И без оглядки на себе подобных,
От сытости, от очага, от дома,
В плену высококачественных рифм,
В тоске о смутном, неизвестном, 
Что землям свойственно неместным
В предначертании небесном
Стремился чувства перелить
В слова. Но так тонка их нить
И представляется цветком,
Тем дивным, давним,
О каком 
Мечтал,
Клочком 
Тумана,
Облечённым вздохом,
Души лицом.
И хочет
Остаться им во влаге этой ночи,
Исчезнув, впрочем,
Таков закон.
А если зажигается звезда
Огнем ему подобных иногда,
Они уже не знают, что хотели
Чего-то сверх естественной постели
Тенистых кладбищ
В душных городах.
Все было прах...
И свет сгущает ночь
Тех, кто спешат
За смутной целью прочь.
Но всё-таки рождается звезда.
Мы видим жаркий пульс её свечения.
Так значит, не исчез он навсегда
И выполнил свое предназначенье.