Пролог в небесах 

 Моя жизнь, может статься, того не стоит. 
 Вникнем, однако, урока ради, 
 прежде, нежели время седое смоет 
 исповедь эту с полей тетради 

 счётной. В ней, развернув полотно событий, 
 автор в порядке расскажет частном, 
 как родился он, жил, а потом, забытый 
 всеми, кто помнил о нём, несчастном, 

 наконец-таки слёг без чинов и званья 
 в землю сырую. Приправим малость 
 хронологией наше повествованье, 
 дабы раздробленной не казалась 

 дорогому читателю сумма строчек, 
 коих пять сотен в поэме ровно. 
 Это будет её отличать от прочих, 
 писанных ранее. Хладнокровно 

 подвергая анализу, скажем, роста 
 метаморфозы, туда заглянем 
 заодно мы, куда заглянуть непросто 
 было при жизни того, кто крайним 

 с божьей помощью стал в свой черёд; чьё тело, 
 взгляды бросая на пыльный глобус 
 в самом пыльном углу, день за днём старело; 
 чей силуэт уменьшался, горбясь, - 

 то есть мёртвому в голову. Всех извилин 
 не сосчитать в голове. Однако, 
 попытаемся. Благо субъект бессилен, 
 ибо отбросил "коньки", бедняга, 

 подхватив где-то рак. Предположим, лёгких. 
 В муках родился и в муках помер. 
 Объявившись на свет, плоть не ищет лёгких 
 способов выдать коронный номер, 

 о котором в конце, к эпилогу ближе. 
 Там-то и будут долой все маски 
 мною сорваны, жанру согласно. Мы же 
 с вами, читатель, ввиду завязки 

 пребываем покамест. Итак, начало 
 драме положено. Мельпомену 
 призовём, чтобы публика не скучала... 
 Занавес к чёрту! Герой, на сцену... 

Январь 2012