К Шопенгауэру,
или Мир как неволя
I
Здравствуй, дружище! Прости, что не в меру пьян
пишущий. Не обессудь. Три дня как не вижу меры.
В подобном занятии есть лишь один изъян:
начинают мерещиться всякие там химеры.
II
Кукиш подробностям! Я не из тех натур,
что не мечтала бы спеть о "хлебе насущном" кратко,
за истину ратуя. Что ж, ты был прав, Артур.
Окружающий хаос отнюдь не лишён порядка.
III
Чем я древнее, тем привкус во рту пресней.
Мыслей, как в луже амёб. А толку от них - крупица.
И если о памяти, чёрт бы её, то в ней,
как зрачку близорукому, не за что зацепиться.
IV
Будем конкретнее: мир есть неволя, брат.
И бесполезно ему показывать средний палец.
Не ведая жалости, мир будет только рад
поскорей провернуться, окрест бестолково пялясь.
V
Время есть время. Его нелегко убить.
Если, к тому же, один. К тому же устал от пьянства.
В погоне за опытом тело, умеря прыть,
тормозит на сентенции: "Хер ли тереть пространство?..".
VI
Жизнь - дело грязное. После меня улик
не оберёшься, поди! Недаром я чужд насеста,
подобно Сизифу, что катит валун на пик
неприступной вершины, которому там не место.
VII
Помню, что больно, когда "кирзачом" в живот.
Слышал о смерти одно, и только: мол, все там будем.
Не факт! И однако же, каждый из нас живёт
до тех пор, пока, выдохшись, тело не станет студнем.
VIII
Знаю, не маленький: ты не ответишь мне.
Ибо на том, ну а я покамест на этом свете.
И всё же мы встретимся. Не у меня. Зане,
уточнить лишь осталось: до "тета" в пределах смерти!..
Декабрь 2010