Если я умираю на почве зависимости
К метрополии бессердечного мира,
Если мы все гнием на поприще
От напыщенной безысходности.
Мне, конечно, лучше остаться дома,
Как в том комедийном фильме
И дождаться звонка телефона
От инкогнито, который мне скажет:
Что осталось всего лишь 7 дней.
Если бы это было так страшно,
Я б наверно подсел как Булгаков на морфий,
Чтобы погрузиться в избыточный сон.
Чтоб не слышать шума деревьев,
Которые цепляют ветками мое окно
Чтоб не видеть старину Фреди,
Вылезающего из под кровати,
И показывающего мне фак-ю,
Своей костлявой рукой.
Я б наверно включил в доме свет,
Я бы спрятался под одеяло,
Если б двреь сейчас пустачала
Парочка незванных гостей.
Я б наверно боялся выйти из дома,
Я б подсел как Булгаков на морфий,
Чтоб погрузиться от страшной реальности в избыточный сон
И очнувшись от сна, умыв лицо водой из под крана
Я б спросонья и под градусом остатка морфия
Я бы конечно же перепутал окно с входною дверью.
Ведущей на лестницу, где едва живая старушка,
Моет ломаной шваброй пол,
А на улице, у на улице у подъезда,
Свора разных старух обсуждают её бедную пенсию.

L@nelи Forest