Каждую осень в своих мыслях мы стареем и умираем вместе с деревьями. Наверное поэтому так больно в груди от яркой листвы.
И уже не различить: где сумрак заоконный, а где своей души. И что-то поет в соседней комнате Луи о прекрасном мире. Наверное, о том где нет холодов.
Дожди отплачут нас, омоют. И отпустят вновь к земле. Да только память, что перелетная птица, все тянет куда-то вдаль.
А мы остаемся здесь. Где листья уже облетели, где беспросветно небо серо, откуда птицы на юг улетели, и снег - нетканый саван давно застелил землю.
***
И будут печально качать головой люди, что любят всех осудить - пустые, больные глаза. Такие не выживают, нет.
Но где-то перед Изломом в груди нестерпимо зажжётся. Не бойся, то новые наши сердца.