Нефёдов Никита Андреевич : другие произведения.

Беспечный Сталкер

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    В мире, выжившем после ядерной войны царят свои законы и порядки. В этом мире достойнейшие люди могут опуститься до самых низких поступков, а те, кто казалось бы не способен на милосердие, оказываются человечнее многих. И в этом загнивающем мире был лишь один, кто действительно смог остаться человеком. Его называли Беспечным Сталкером, но однажды он исчез...

Никита Нефёдов

Беспечный Сталкер

   Я стою у входа в бар и не решаюсь перешагнуть порог. Столько времени уже прошло. Кидаю мимолётный взгляд на вывеску над дверью - на дощечке аккуратным подчерком выведена надпись "Патронташ", под которой прицеплен одноимённый предмет снаряжения с пустыми ружейными гильзами, - и ощущаю наплыв ностальгии. Сколько времени прошло с того момента, как я в последний раз перешагнул этот порог? Пять лет? Десять? В тот день я был преисполнен уверенности в правоте своего выбора, а сейчас... Сейчас я чувствую вину.
   Так, соберись! Несколько раз медленно вдыхаю и выдыхаю, а затем издаю условный стук по металлической двери. Как только лёгкий гул стихает, открывается небольшое узкое окошко, в котором просматриваются чьи-то глубоко посаженные усталые глаза.
   - Это закрытая вечеринка! - раздаётся грубый басовитый голос. - Говори пароль!
   Из нагрудного кармана достаю небольшую карточку с нарисованным на ней ребусом. Судя по тому, что его автор часто загадывал названия или строчки из песен, ответ был верным.
   - Возвращайся, блудный сын, обретёшь покой и мир...
   - Не бывает в мире грёз боли, горя и слёз. - в качестве ответа на пароль вышибала закончил куплет за меня.
   Окошко моментально закрылось, послышался щелчок и лязг замка, а затем дверь наконец-то открылась. В проёме стоял сорокалетний коренастый мужчина с парой шрамов на лице и кучей морщин. Одет он в зелёный камуфляж, на левом бедре кобура с пистолетом, а за пояс заткнута небольшая резиновая дубинка. Мы кивнули друг другу в знак приветствия, после чего он запер за мной дверь.
   Прохожу по недлинному коридорчику и попадаю в просторное, по современным меркам, помещение. С десяток столиков, расставленных в шахматном порядке, напротив входа грубо сколоченная барная стойка, справа у стены небольшое пространство, устроенное под сцену. Посетителей здесь от силы человек пятнадцать. Мелькают знакомые лица и не очень. Все, как один: хмурые, поникшие. Изредка прохаживаются по залу официанты. Обычно одним из условий их работы была приветливая улыбка, но в этот день было решено сделать исключение. За барной стойкой бармен в который раз протирает раритет - стеклянный гранёный стакан. Грустно ухмыляюсь - когда я покидал это место, бармен делал то же самое.
   На стене слева от стойки висел фанерный щит, на котором вырезаны ножом имена и позывные тех, кого уже нет с нами. Под некоторыми именами на маленьких гвоздиках висели именные жетоны. И имён и жетонов с моего последнего визита явно прибавилось.
   - Привет, Хмурый, - говорю я бармену. Старый знакомый пальцем передвигает сползшие к кончику носа очки обратно на переносицу и смотрит на меня.
   - Здорова, Мурка. - уставшим голосом отвечает бармен.
   Про себя ухмыляюсь. Давно меня так никто не называл. Диковинная кличка пошла от фамилии - Мурлычёв. Как-то сразу она прижилась. До своего ухода не особо обращал внимание на это, а теперь чувствую, как повеяло от неё домом, дружбой. Семьёй.
   - Не густо народу. - пытаюсь завязать разговор со старым знакомым.
   - Это все, кто остался. - не без горечи говорит Хмурый. - А ведь было время, когда мы едва помещались здесь на общих сборах.
   Оборачиваюсь и накладываю на картину полупустого заведения другую, выловленную из памяти. Столики стоят максимально близко друг к другу, сидящие за ними сталкеры, начинающие и уже бывалые, пытаются расположиться как можно удобнее, при этом не забывая о комфорте боевых товарищей. Помню, как теснились, ожидая появления нашего оратора, и, как только он занимал своё место за барной стойкой, заменявшей в таких случаях трибуну, сразу прекращалась возня, шёпот и упрёки. Мы все обращались в слух. Всегда любил эти "посиделки". Да, блин, было же время.
   Бармен ставит наконец стакан на одну из полок в шкафу за его спиной, затем заглядывает под стойку и достаёт оттуда маленький свёрток, удостоверяется с именем получателя на нём и передаёт мне.
   - Что там? - слегка охрипшим голосом спрашиваю я.
   - Ты мне скажи.
   Забираю свёрток и ищу свободный столик. Примечаю тот, что справа от входа, угловой. Ещё в старые времена полюбил я это местечко за его лёгкий полумрак.
   По пути рассматриваю других гостей. Вижу Глобуса - мускулистого громилу с идеально гладкой головой. Собственно за эту сферическую лысину он и получил своё прозвище. Ну, и любовь к географии сыграла свою роль. Сидел он в своей излюбленной безрукавке поверх чёрной футболки. Напротив него за столиком сидит щупленький на вид мужичёк в роговых очках, с высоким лбом и жиденькими чёрными волосами, по кличке Шкет. Если перешёл дорогу этому дистрофику, то лучше не поворачиваться спиной - удивительно бесшумные шаги, мышление маньяка и страсть к холодному оружию сделают своё дело. Сейчас эти двое сидят за одним столом, о чём-то болтают и изредка чокаются рюмками с мутной сивухой, а ещё вчера без разговоров убили бы друг друга и обобрали труп до нитки.
   Примерно в центре зала замечаю Бурьяна - местного шутника и балагура. Сколько его помню, никогда не видел его лицо без фирменной улыбки. Даже во сне улыбался! А сейчас его жизнерадостность улетучилась, осталась за дверьми "Патронташа", не прошла фейсконтроль. Не место ей здесь. Не сегодня, не в этот час.
   Сажусь за круглый пластиковый столик, кладу на его крышку свёрток. Рву потрёпанную бумагу и извлекаю из обёртки небольшой футлярчик, а внутри него электронный плеер и вакуумные наушники. Вот чего-чего, а этого точно не ожидал увидеть. Нажимаю на кнопку питания. Через несколько секунд загорается крохотный экран. Подключаю наушники и затыкаю уши.
   По телу и душе волной пробежало божественное чувство родом из старого мира. Как сейчас помню: вставишь в уши "бананы", нажмёшь кнопочку "Play", и музыка заполняет разум, отстраняя от насущных проблем объективной реальности. Ты словно переносишься в иной мир, где возможно всё, где ты не просто рядовой член общества, а нечто большее.
   Я включаю проигрыватель с последней прослушанной песни. Несколько секунд ничего не происходит, а затем начинают звучать гитарные аккорды и слышатся слова незримого вокалиста:

Этот парень был из тех,

Кто просто любит жизнь,

Любит праздники и громкий смех

Пыль дорог и ветра свист.

Он был везде и всегда своим

Влюблял в себя целый свет,

И гнал свой байк, а не лимузин

Таких друзей больше нет...

   - Таких друзей больше нет... - тихо говорю я. Воспоминания сами заслоняют взор, переносят меня из объективной реальности в моё прошлое.
  
  
  
Для продолжения чтения нажми на "читать" ниже (Не бойся, ссылка не вредоносная. Тебя перекинет к тексту произведения, что лежит в разделе автора.)
  
  
  
  
  
Читать
  
  
  
  
  
Хороших тебе впечатлений, путник, и доброй дороги. Ну и, естественно, мы очень ждём тебя вновь на перекрёстках :-)
  
  
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"