Журнал Рец No. 6 :
другие произведения.
Алексей Михайлов
Самиздат:
[
Регистрация
] [
Найти
] [
Рейтинги
] [
Обсуждения
] [
Новинки
] [
Обзоры
] [
Помощь
|
Техвопросы
]
Ссылки:
Оставить комментарий
© Copyright
Журнал Рец No. 6
(
nastin@polutona.ru
)
Размещен: 15/07/2003, изменен: 27/10/2003. 16k.
Статистика.
Сборник стихов
:
Проза
,
Поэзия
Журнал Рец No. 06
Ваша оценка:
не читать
очень плохо
плохо
посредственно
терпимо
не читал
нормально
хорошая книга
отличная книга
великолепно
шедевр
Алексей Михайлов
amikhailov@avrora.ru
http://www.stihi.ru/author.html?bespredel
Меня зовут Лешка, я хочу, чтобы меня все любили, но боюсь.
У меня внутри очень много огня.
Без дураков, жжется.
_____________
9295 день. Юлька Тишковская хочет, чтобы я дал свои стихи в их
сетевой журнал. Мне все равно, а мне будет приятно, наверняка еще кто-то
залипнет, много внимания, тепло, вкусно.
Отравился. Интересно, зачем. Это же не случайно - ветрянка,
палец, теперь отрава. То ли правда абонентская плата,
то ли тормоза какие-то срабатывают, чтобы не случилось что-то УЖАСНОЕ.
Страшно, а смешно.
"...Убеди ее в собственной значимости,
чтобы после разговора она не в слезах уходила
а в полной уверенности, что таких как ты
она еще кучу огребет и мало не покажется:)
для девушки эт очень важно,
тем более в таком возрасте".
МАЯТНИК НАВСЕГДА
Мама моя!
Этот маятник -
магия мануфактуры.
Мало ли нас, обманутых
гениев контркультуры?
Вот он, смотри, качается:
завтра - вчера - сегодня.
Разве мы можем отчаяться?
Эй! Окрыленные зомби!
В этом отлаженном вальсе,
танце людских машин -
ни одного изъяна.
Механизатор души!
Ведь ты же можешь, наверное,
остановиться, сгинуть
прочь, в ледяные проседи,
в полную энтропию...
Только
пусть загорается маятник.
Пусть прет от начала начал,
лысой кометой вгрызаясь
в последний причал!
Мама!
Я был однолюбом.
Мама, я прятал глаза
за линзами сотен таких одинаковых сказок...
Кто бы ни взял меня за руку -
лишь бы взял.
Только ведь я не дам,
отберу ее сразу...
Кто-то
играет на флейте.
Чья-то большая рука
стерла все-все ответы
с пола, стен, потолка.
Где-то бродит ветер.
Ноет висок.
На губах рассвета -
лета розовый сок.
_____________________
9297 день.
Завел журнал. А, это позавчера.
Натурально, поздравил Яна.
Имитировал работу.
Думал о девчонках.
Отсканил немного фоток.
Записал подарочные сборники Яну с Остапом.
Связался с Ка. У нее траблы с работой.
Оплатил мобильник.
Бвыл обзвякнут Линкой, просто так.
О, здесь что, ошибки не исправляются?
Отвез пакет с нашими роликами на вокзал и предал проводнику
в Киев,
на фестиваль. Авось, что и выиграем.
Заехал в гости к Ирке и маленькой Линке. Гуляли, трепались,
дрись-распердысь, приехал домой, послушал музыку, повалялся
на полу,
подышал, лег в кровать и уснул.
В промежутках лазил по Инету, слал СМС, дышал, ел, думал.
НИПОЧЕМУ
Она плакает, плакает,
потому что так правильно.
Она молится взглядом,
потому что так надо.
Она просит прощения -
ведь прощенье священно.
Она хочет покоя,
потому что прикольно.
А на дне ее воли
никакого покоя нет,
никакого движения,
никакого сомнения,
только пламя дыхания
и живое внимание...
Что еще там напрятано -
я уже не пойму.
Но ты больше не плакай,
потому что не надо так.
Потому что не надо так
нипочему.
_________________
9298 день.
Что ты чувствуешь сейчас?
Легкое раздражение, нетерпение в смеси с недовольством собой.
Малешко изжога и насморк, побаливает ломатый мизинец.
В ногах, руках, шее, в голове даже - легкая приятная текучесть, светлый такой поток неторопливый, бело-желтый. Иголочки.
КНИГА ПЕРЕМЕН
Меняю шапку, диски, подарки маме
на бесконечность света в твоем окошке.
Меняю штамп прописки, записки
ветру дарю на счастье - ну как так можно?
Меняю кожу. Позже, в канун ненастья,
меняю сны и страсти на щи с капустой.
Ужасно пусто нынче в моем кармане,
я на диване лежу в печали и все сначала...
_____________
9299 день.
Я не питатель, я чесатель.
Вот к Яну съездил с утреца, подарил Коку, чипсы и розу, выпил чаю.
Трудно вертеть руль одной рукой.
ОНА БЫЛА СОЛНЦЕМ
Она была солнцем. Безумьем звенящего света.
И жизнь ей казалась
поездкой за край горизонта.
Воздушного цвета дыхания медленный ветер
касался ей губ,
растворяясь в устах, как в агонии.
Я даже не знал, что у нас нет путей для побега
Я пил,
до песчаного дна обнажая колодцы.
Ведь чашей с горячим вином,
опрокинутой в небо,
я сам представлял себе жизнь -
звонкой гонкой за солнцем.
Но время опутано тлением.
Белая поросль
пустующих слов
и непрожитых нами мелодий
хватает навзлет
и сочится сквозь кожные поры.
Никто никогда никуда от нее не уходит.
Поездка за край - это плата за все,
и впридачу
к ней боль обретения имени
в танце утраты.
В погоне за солнцем я выпил до дна
и развеял
дыхание звонкого лета
на волю рассвета.
Она была солнцем, бездумьем звенящего света.
Но воет над крышей судьбы
механический ветер.
___________
9300 день.
Еще захотелось написать
...И вот уже исполнено!
ГРОМОЗЕКА
Он ходил по земле, как по зеркалу,
запинался, но знал свое дело.
И мы звали его Громозекою.
Ни за что. Просто так. Наболело.
Он ложился под танк без подштанников,
превращался в людей и животных,
и от всех неутех непрестанных
он лечил мочегонным и рвотным.
Но кармический ветер навстречу
оторвал ему уши по плечи.
_______________
9301 день.
Планы на будущее
Буду собирать себя в кулак, а еще придумаю, зачем, а еще пойму, что я хочу.
...Пеплом могла бы быть, паутиной,
мусором, пеплом радиактивным,
только надо же вот - живая!
головою не в такт кивает
и не воет, а вовсе даже
улыбаецца...
СКАФАНДР
Только я надел скафандр,
подбоченился... - так ан др-
угой уже несут...
______________
9302 ДЕНЬ.
Подарок
Только что (вчера)засандалил в космос стих:
я написал его очень быстро, в окошке блокнота, и не успел сохранить
прежде, чем машина зависла. Получилось, что он был - ведь я его
закончил, выродил, - и улетел, покинул меня и мою память -
я его не запомнил. Ведь его же никто никогда не прочтет,
а я себя чувствую почти счастливым - как будто отправил
письмо наугад, заранее зная, что оно попадет самому прекрасному
человеку на свете.
ОНИ ВЫРОСЛИ В ЛЕДЯНОЙ ИЗБЕ
Они выросли в ледяной избе.
Оробелым грифелем по судьбе
начертили повесть о Не-себе -
перебежчиках за рубеж