Журнал Рец No. 10 :
другие произведения.
Анна Коломиец
Самиздат:
[
Регистрация
] [
Найти
] [
Рейтинги
] [
Обсуждения
] [
Новинки
] [
Обзоры
] [
Помощь
|
Техвопросы
]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
Комментарии: 2, последний от 07/05/2008.
© Copyright
Журнал Рец No. 10
(
nastin@polutona.ru
)
Размещен: 15/11/2003, изменен: 28/11/2003. 38k.
Статистика.
Сборник стихов
:
Поэзия
Журнал Рец No. 10
Оценка:
9.31*5
Ваша оценка:
не читать
очень плохо
плохо
посредственно
терпимо
не читал
нормально
хорошая книга
отличная книга
великолепно
шедевр
Анна Коломиец
http://polutona.ru
капканы
ощущаю август
Голливуд отдыхает -
в полном составе нервно курит в углу.
Я кладу под иглу
Патефона
пластинку -
саундтрек этого лета:
Sangue De Berona,
Земфира, песенки Стинга...
В волнах активного радио,
радиоактивного радия,
в фиолетовых запахах-ультра
летнего утра -
я снимаю кино про август.
Изнываю и маюсь,
поздно ложусь, с трудом просыпаюсь,
перебиваюсь
с красной икры на воду,
брожу по городу,
отражаюсь в витринах,
сижу на скамеечных спинах,
подражаю каждому встречному -
алиби обеспечиваю
на время убийства моей
сероглазой нежности.
Тоскую.
Рисую
себе на ладонях,
не меняя пропорций,
исключительно треугольники,
вместо вершин - обручальные кольца
на безымянных любовников.
Скучаю.
И вспоминаю
море - загорелую жизнь
без макияжа.
Столица -
требует камуфляжа.
Плакать можно,
ведь я не накрасила нижние.
Плакать можно,
никто не заметит: ближние -
на расстоянии:
понимания,
шага, крика,
вытянутой руки,
выстрела.
Не заплывай за буйки,
иначе ...
Иначе сожмешься до слова "прочие".
Как говорится,
"из забывших меня можно
составить город".
Добавлю - столицу.
И еще: оказалось, совсем не сложно
стереться из памяти,
удалиться,
"как разжалованная прислуга",
потеряться из вида,
просто исчезнуть.
А впрочем,
я разбиваю себя
на пространство и время.
Так
я чувствую август -
на кончиках пальцев.
Вышиваю по лету -
не напишу "распятому" -
растянутому на пяльцах,
нечто непонятное, угловатое,
экспрессивно-
ассо-
циативное,
интимное.
Пусто место - бывает ли свято?
Мое ремесло - секреты прятать
в складках воздушных юбок.
Но в нашем веке
женщины носят брюки.
Тем не менее,
я ощущаю запахи, звуки,
обладаю адресом, номером телефона,
паспортом, почерком, голосом.
Значит, я существую,
вернее -
изнываю и маюсь,
поздно ложусь, с трудом просыпаюсь ...
Вот таким вот образом
я ощущаю август.
попытка автопортрета
П.
(Intro)
Ты не помнишь меня, милый?
Последние силы -
в мимику.
Улыбка на грани fall"а -
летаргия vs истерика.
***
... все та же.
Девочка-ощущение.
Ожидание прикосновений.
Зеркало без отражения.
Замок без привидений.
Девочка-гений
в области выяснения отношений.
Все та же -
парфюмерная,
эфемерная,
неверная
и случайная.
Девочка на грани отчаяния.
Девочка-воспоминание.
Девочка-мания
к воскрешению
старых историй.
Иммунитет к забвению.
Априори
в ссоре
с течением времени.
Девочка-спринтер
в погоне за убегающим кофе.
Девочка-профи
по катастрофам
в масштабах взятой отдельно личности.
Девочка с попытками необычности,
с пытками ежедневностью,
не-вы-но-си-мой нежностью.
Девочка-хакер
разбившая панцирь,
сломавшая пальцы
взламывая код доступа
к твоему равнодушному телу.
Растворяюсь подобно мелу
в молоке, черным котенком
в потемках.
Таю в воздухе горьким запахом миндаля.
Девочка-мертвая петля
без страховки.
Время лечит.
Или калечит.
Эффект зависит от дозировки.
Девочка, увязшая в ожидании чуда,
как в болоте,
при переходе
в никуда из ниоткуда.
***
(Coda)
Ты не помнишь меня, милый.
Моего "Miracle" не помнит твой "Jamamoto" -
запах мужчины, измеренный в миллилитрах.
Моих отпечатков нет на твоей сетчатке.
Я не указана в титрах
и в списках пропавших без вести.
Привкус моей светлоглазой прелес-с-с-сти
сохраняют кадры с 26-го включительно,
вырезанные при монтаже.
Ты не помнишь меня.
Впрочем, я тоже.
Не помню.
Себя.
Уже.
быть клоуном
Меня упрекали в склонности
быть клоуном. В способности
пересекать параллельные линии.
Я же был виноват в бессилии.
В неспособности подобрать пароль
к заклятию
(мать его!!!).
В невозможности убить твою боль.
Расколдовать тебя,
девочка моя зазеркальная...
Меня высмеивали за скованность
с женщинами. За несвойственную клоунам грусть
на донышке намакияженных глаз.
Я же взрывался ужасом каждый раз,
как ты делала вдох
(о, мой Бог!!!).
Становилась непредсказуемой и опасной,
девочка моя алмазная...
Тебя упрекали в пристрастии
к зеркалам, снегу, истерике,
стертым картам Америки,
долгим ночным разговорам со мной ни о чем,
в способности приносить несчастье и
даже в том,
что все мы когда никогда умрем...
Девочка, для тебя мне легко быть клоуном.
Ты слегка откидываешь голову. Ты смеешься.
Но ... только до очередного вдоха ... задыхаешься.
Голос искажается стоном.
Я слышу,
как в тебе просыпаются
мохнатые пауки и летучие мыши.
Душат.
Спешат сожрать твою душу,
от которой осталась
лишь соленая влажность
на щеках. Капельки над верхней губой.
Девочка, я с тобой.
Перекошенным ртом,
искореженным шепотом,
сочишься бредом,
как медом:
"... чем глубже,
тем ближе
к небу ...
чем ниже,
тем дольше
падать ..."
Ну, хочешь, выстроюсь слониками
на комоде в твоей спаленке,
хочешь, моя маленькая ...
Ну, хочешь, отдам тебе
все свои силы я,
хочешь, моя ненаглядная ...
Знаешь, на днях мне сказали,
что ты умерла Past Perfect.
Предшествуя моему прошлому.
Я не верю врачам. Я верю лишь своему
сердцу,
ампутированному
в perfect tense.
Доктор, ваш белый
напоминает мне цвет
ее любимого
по..рош..ко..об..раз..но..го