Беспечный шорох сброшенной листвы,
как ворох просто скомканной бумаги.
Исписаны листы...и нет к ним тяги
И интереса, как людской молвы...

Вчерашний день...исчеркана тетрадь.
А мне прощаться не хотелось вовсе...
И хрупкость чувств...Так лицемерна осень
надеждой поманила...не отнять.

И неуверенная хмурость октября.
Ему ещё сто раз перемениться:
Сегодня дождь...а, завтра возродится
диск солнца утром... алая заря.

И мне тепло в уютности забот.
Молчание и то красноречиво.
И в такт часы ему шуршат учтиво,
Так предсказуемо всё, зная наперёд...