Пигмалион* был нелюдим,
И женщин в общем не любил,
Не мог понять он до конца,
В чем тайна их заключена.

Но как-то раз,  закрывши двери,
Скульптуру сделал  Галатеи,
Плод воображенья своего,
На свете не было ее.

Полет фантазии, мираж,
Художника пробил мандраж,
Он любовался красотой,
Но красота, только с душой.

Что без души, не красота,
Он не почувствовал тепла,
И не увидел при свечах,
Огня в ее пустых глазах.

И сжалось сердце от тоски,
Он был пронзен стрелой любви,
Он полюбил, что сам создал,
Того ,чего не понимал.

И страсть его с ума сводила,
Он полюбил то, что не жило,
Он ноги статуи обнял,
И как ребенок зарыдал.

Но есть еще на свете Боги,
Не все из них душой убоги,
Любви богиня Афродита,
Вдохнула жизнь в скульптуру тихо.

Вдруг Галатея ожила,
Открыла широко глаза,
Его коснулась головы:
"Я здесь любимый, что же ты...".

Рассказ здесь должен оборвать,
Ее он начал целовать...
Надеюсь, вы меня поймете,
Домыслит каждый все, что хочет.

Как много тайн есть у любви,
Мне не познать их все ,увы,
Но то, что все - таки узнал,
В стихах ,как скульптор, изваял.

*Пигмалион - в греческой мифологии художник, 
создавший прекрасную статую женщины из слоновой кости и влюбившийся в своё творение