При жизни издавался в самиздате,
Никто его печатать не хотел,
Он даже не считал себя Поэтом,
Он просто говорил, так как умел.

Он душу рвал, сочились мыслью строки,
И наполняли жизни сей  сосуд,
И кто-то пил живительную влагу,
Не только хлебом на Земле живут.

Ханжа брюзжал: "Нашелся,типа, Пушкин!
А как он пишет? Старомоден стиль!
Стихи не актуальны в наше время,
Все поменялось,изменился мир!".

А кто-то чувствовал, что вот оно родное,
То самое, что сам не мог сказать,
Но если есть в тебе хотя бы что-то,
Чужие рифмы сможешь ты понять.

А он писал,он жил,любил стихами,
И не считал,что это тяжкий труд,
Делился ими запросто с друзьями,
И с женщинами,что не предадут.

А  он бродил под звездами ночами,
И целовался  страстно до зари,
А после отливал навек стихами,
Мгновенья эти чудные любви.

При жизни издавался в самиздате,
Никто его печатать не хотел...
Он даже не считал себя Поэтом,
Он просто говорил, так как умел.