Сумерки пьянят хмелем желанья, теплотой терпкого вина. Узкая тропинка Млечного пути ведет к тебе. Что есть любовь? Слышишь звонкие колокольцы заходятся серебристым звоном? Разверзлись небеса, приоткрылся иллюминатор Вселенной, и оттуда хитрым оком зыркнул Господь, тот самый, что чертил на песке закорючки да иероглифы, подергивая облакастую бороденку и посмеивась в снежные усы. Точка-точка запятая, минус - рожица кривая. Точка тире-точка тире...
Любовь приходит незаметно, исподтишка, и вот ты уже не одиночка, гордо и с песней бегущий по лезвию жизни, обдирая пятки и богохульствуя. Хочется крикнуть: "Я люблю тебя и этот мир!"-, и пусть крик уносится на крыльях ветра далеко-далеко и стократным эхом отзовется где-нибудь там, хоть в адском котле, где хвостатые чертяки варят грешников.
Я нашла тебя, отныне и присно, спасибо этому самому с бородой и коварным взором, который нас по образу и подобию вылепил и заставил дышать. Спасибо ему. Самое лучшее, что он натворил в этом земном мирке, это- ты, любовь моя.
Ты есть, мы есть. Мыслить - не значит существовать, к черту старину Декарта, что он вообще понимал в этой жизни?
Я хочу тебя, хочу тебя рядом и всего. Может я смогу подарить тебя мелкий осколочек счастья, блескучего и ценного, как черепок древнего горшка из кургана, за которым охотятся вездесущие археологи. Свет мой зеркальце, скажи...
Ты иероглиф, я иероглиф, мы иероглифы любви. Мороком сладким, наркотиком в кровь - это все ты.
Любовь - молчаливый сфинкс, немножко надменно и всемудро зрящий в глубь вещей. А иногда он превращается в самую ласковую тварь и льнет, обволакивая теплотой и светом, мягким и тягучим. Ты видишь как светятся его глаза?
Сейчас бы рядом твои глаза, смотреть в них и читать историю про нас, про то что есть и про то, что будет...

АМУРНЫЙ СОН

Любовь приходит незаметно, крадучись, иногда на цыпочках, а иногда нос сует, пробираясь в открытую форточку. Нос мокрый холодный и она шепчет чего-то на ушко...
Амурчик и стрелы, какая глупость. Первые взгляды, первые вздохи. Какая
несуществующая пошлость. Хосе Игнасио и Санта Хулита страдают сопливо от
неразделенной любви. Мы лучше их, чище, сильнее. А что делать, как быть, если
настигает наперекор всему, и схватит, и потянет, и поведет , и кругом марево
да туман, а кто-то незримый топчется в твоем сердце, твоей душе и постоянно
образ его маячит перед глазами. А знаешь ли ты его? Кажется что всю жизнь?
Брось эту глупость. Пусть лежит в переулке, снеси ее на свалку, растопчи, сомни,
сожги наконец.
Любовь - корявое слово. Слова пусты, слова никчемны, они жалкое подобие ярких
картинок, что расцветают внутри тебя.
Солнышко янтарным светом щекочет нос, хочется чихнуть, сказать "ап-чхи" на все
любовные эйфории и тут привидятся чьи-то глаза. Да что ж ты светишься как Машка
Болконская, аж стыдно делается.
Хочу видеть, думать, чувствовать, осязать... Какой сраный пафос: любовь ничтожна и сумлящася, она проходит внезапно, она как мираж в пустыни, ее нет и она есть, мы сами может создать ее. Откуда берутся слова? Изо рта? Или глубже? Откуда берутся картинки? Мечтать вредно. Мечты рушатся не сбываясь, рушатся хлеще карточного домика. Они рассыпаются в прах в голове, не успев создаться, не соответствуют действительности.
Реалии клочками нависают над тобой, подванивая нафталином...
Когда-то это уже было. Во сне?