Раздайте детям банки с красками и кисти. Для свободы творчества отведите им унылые стены бетонных коробок. Только учтите: дети эти - великаны. Сначала они размалюют небо... Когда краски начнут иссякать, они перейдут к деталям - будут ставить кляксы то тут, то там.
Представили себе эту картину? Вот так я вижу город каждый вечер, когда пропившись до нуля бреду из одного его угла в другой.
Мне нравится творчество этих детей, благодаря ним серые многоэтажки получают привкус сказки. Мне нравится этот пейзаж, хотя понимаю: виной этому алкоголь. Без него я бы не переживал игру заката, не чувствовал её так остро. Ну и пусть, для этого и пью. Когда я пьян - я добр, счастлив, и рад каждой пылинке и твари вокруг.
Особенно рад слепящему зелёному свету, на всенощных перекрёстках. Вот одни из таких перекрёстков. На этом перекрёстке я встречу её.
Кто она мне? Друг? Возлюбленная? Объект желания/страсти? Не знаю.
Дружба - это дружба; любовь - это любовь; страсть - это страсть; секс - это секс. Главное, что всё это абсолютно разные вещи, и лучше их не мешать. Точнее не получается мешать. Вернее знаешь, что опасно мешать.
Как бы ты не пытался сделать из этих явлений уникальный коктейль, все равно получается "Ёрш". После это ерша тебе становится так плохо, что ты зарекаешься раз и навсегда:
-Не мешать! Не надо мешать!
Но проглотив пару стопок, ты вспоминаешь:
- Водка без пива - деньги на ветер.
Вспоминаешь, и вновь выпиваешь этого ерша. Вот только одна беда - пьёшь ты его один. Она не мешает, не хочет мешать. Даже не думает об этом.
Она встанет завтра с ясной головой, после очередной встречи с другом. Даже не другом - так интересным человеком - бродячей историей.
А меня будет мутить пол дня . Душа будет просится наружу, словно похмельный желудок. Голова будет зарекаться:
- Больше никогда!
Но прогуливаясь вечером, среди безумства красок этих детей, снова наберу её номер. Снова захочу ерша.