Зайду зимой в знакомый двор.
Как пыль советских тёртых книг,
Пушистый снег покроет взор.
Вернуться в детство бы на миг.

Златой сугроб под светом ламп.
Ушедший стон родных качель.
Ну ладно, хватит дифирамб...
Торопит время, как метель.
 
Больших лачуг мои края - 
Вот книга для бродячих лиц.
И в этой "спальной" книге я -
Закладка меж домов-страниц.

Ищу я меж оконных строк
Сюжеты, судьбы, сонм идей...
Найдётся в окнах ли пророк?
Сгодится всё для смутных дней. 

А то увижу небоскрёб -
Там слышу шелест лишь купюр
Тех клерков, что живут взахлёб.
Их ценность - разве что "лямур"!

В окне жилого дома вдруг 
Увижу, как блестит неон.
Он, может, смыслам близкий друг?
А может быть, и нет, не он...

А если средь оконных строк
Найду я ссылку на того,
Кто скажет: "Вам зачем пророк?
Творцы вы сами - о-го-го!"?