Не написать словами, не нарисовать красками, не передать звуками живой речи. Стоит перед внутренним взором рвущая душу картинка. Видно, чем-то цепляет этот нехитрый пейзаж. Слился со мной...
Зелёный склон, свежая трава, коричневая тропка, петляя, сбегает вниз. Серое небо, светлые струи дождя. Запах... земли, травы, воды, городской пыли. Ветер. То спокойный, то мятежный.
Первый весенний дождь. Или последний летний? Апрельский, майский, июньский? Наверное, сейчас я не смогу объяснить, чем такой "добрый" дождь отличается от другого, "холодного" и "неприятного". Возможно, лишь моим настроением. Но я точно знаю, что в "мой" дождь мне хорошо. Везде. И в тёплом доме, у окна с чашкой горячего чая в руках. И на улице, прямо посреди потопа, в порывах ветра, рвущего зонт и бросающего в лицо дождевые капли, или под прямыми струями, не имеющими ни начала, ни конца, бесконечно падающими с посветлевшего неба на потемневшую землю.
Я люблю дождь, его звук и запах, его свет и его прохладу, его уют, его энергию. В дождь весь мир выглядит по-другому, поток воды, словно пелена, укутывает город, приглушая звуки, растворяя краски, очищая. Дождь похож на волшебную тихую сказку, рассказанную на ночь и навевающую долгий и крепкий сон. Счастливый.