Отгорели пожары в любовью забытых садах... 
В полушалке туманном приблизилась к пропасти осень. 
В её блике озёрном от грусти застыла вода ,
И всё реже в небесных глазах её светлая просинь. 

От парчи золотой только редкие ниточки листьев 
И дрожит тихий стон меж стволами заломленных рук... 
И художники , наскоро спрятав все краски и кисти 
Греют Музы и души в пьянящих объятьях подруг. 

Только память, как сон всё стоит у окна одиноко 
И сквозь слёзы во взгляде трепещет живое тепло. 
Это просто судьба. Это кончилась просто дорога... 
Это хрупкое счастье , которое просто прошло...