Вечер. 
Тихо в окна стучит ветер. 
Провода , 
как гитарные стуны в руках невидимки. 
Он дождей слёзы 
рукавами дорог вытер. 
И качает фотограф - фонарь ночь 
в единственном снимке. 

Слыша 
эту тихую песню о мире пустом, 
Ностальгию впускаю 
украдкою гостью я в душу... 
И шепчу я тому , 
за окном : - расскажи обо всём, 
расскажи о беде, 
может станет немножечко лучше... 

Но в ответ 
он, с деревьев туманы сдувая, 
Вдруг , как сбившись в знакомой мелодии 
с правильной ноты, 
Дрогнул где-то вдали, 
Будто воздух глотая. 
И на землю посыпался снег 
- изумрудное что-то...