Тают дни,
тают месяцы - время зимы.
И циркачкою день чертит круглую тень,
а вдоль тени роятся в немом напряжении
жажда жизни и дрожь обновления.
 Этой жизни не жаль мартом смытый февраль.
Кто он? Как его имя? И делся куда?
Память льется рекою, как в марте вода,
размывая сугробы былого,
очищая свой холст для иного,
без суда,
навсегда.