Я стал забывать, из чего возникают стихи...
Дорога меняет рисунок знакомых созвездий,
Рисунок ладони, лица, и так дальше по звеньям,
Цепи, замыкающей эго и силы стихий.
Я стал забывать, для кого сочинялись стихи...
Я стал иногда забывать что-то важное: Как
Рассматривать в капле росы небосвод необъятный,
И в облаке, всплывшем из яви невероятной
Увидеть не просто рисунокособенный знак,
Диктующий фразу не в общем, а ИМЕННО ТАК...
Я стал забывать о тебе. Я не помню глаза,
Наполненные непонятной, сокрытой виною,
Диктующие, что должно быть написано мною,
О чем ты сама никогда не решалась сказать,
Кодируя в поиске слов неуемный азарт...
И все же в бескрайних скитаниях, изредка, вдруг
Той самой порою, когда заблудившийся поезд
Уткнется в сугроб. И спасение только в запое,
Чуть выше затылка, на миг возникает звук...
И лишь бы не обронить карандаш из рук...