Какой-то странный у событий фон.
И каждое - имеет тень и эхо.
А ты и тем, и этим окружён
во внутренней пустыне неуспеха.
Ты словно видишь всё издалека,
предчувствуя своё "святое" место,
как за мгновенье чувствует рука
фрактал ещё не сделанного жеста.
И, как всегда, судьбой неуловим,
не вставлен в скучный ритм земного толка,
и потому для мира - аноним,
живущий в ирреальности. И только...