Псевдоним Г.Боруд создавался мной специально для участия в конкурсе "Поэтическая Галерея". Хотелось анонимности - чтобы достопочтенному жюри не мешало голосовать имя, ни в каком аспекте.
Это вовсе не означает, что я хоть на йоту засомневалась в порядочности членов жюри!
Просто все мы люди, со своими симпатиями-антипатиями, и зачастую отношение к человеку
подсознательно переносится на отношение к стихам - мы даже заметить этого не успеваем!
Идея псевдонима созрела на базе небезызвестной истории с "поэтом" Б. Сивко, имя которого
расшифровывалось как Бред Сивой кобылы. Я поступила аналогично: подобрала несколько
пословиц, выбрала ту, сокращение от которой наиболее оказалось приближенным к реальной
фамилии, и получила Глаза Боятся - руки делают. Вот такая присказка у сказки :)
Конкурсные стихи:
Внутренним голосом
Вслух не могу позвать, не имею права,
ведь не жена, не милая, не подруга.
Больше ли? Меньше? - Дикая страсть, отрава,
пропасть, обрыв - от радости до испуга...
Шёпотом можно, но ты не услышишь: слишком
плотно уложены месяцы междувстречий.
Медленно время о нас сочиняет книжку,
да и сюжет, похоже, не безупречен.
Вычесть из буден ярые крохи счастья -
и не поймёшь, на чём наш дуэт основан.
Внутренним голосом силилась докричаться -
до немоты сорван...
Слов дремучесть (с сарказмом)
...Вы, бокал роняя на пол, и отламывая ветку, глядя в зеркало, как в небо, вдруг решившее сгореть, злые нити разорвете, дверь в кладовку отопрете, чтоб на детскую картинку отстраненно посмотреть... (Мирра Лукенглас)
Расплетая слов дремучесть, перекраивая ритмы,
извлекая каждый образ из обилия деталей,
на стихи взгляните глубже: там следы упрямой битвы
лиргероя и поэта - в дымке образной вуали.
Заключите впечатленья - диких птиц - в грудную клетку
(где могущественно сердце - там беспомощны ладони):
не роняя вещи на пол, не отламывая ветку,
вы получите в награду ощущение погони...
Разрывая паутину, усмиряя любопытство,
отыщите дверь в кладовку (или пряник в шоколаде)
и войдите в чуждый образ, посочувствовав артистам,
что всегда играют роли (не себя), искусства ради.
Что-то смысл порою тёмен? Значит, в нём большая сила:
кто из вас кого догонит в этой призрачной картинке?
Что сказать о ней? Не знаю, кроме пресного "красива!",
да подвесить ключ от двери на остатки паутинки...
Мне ж пора к иным заботам:
заглянуть - в сюжета русло,
досмотреть, дослушать - что там?
Отчего-то стало грустно...
не плюй
Плевалась Маяковским и Ахматовой:
"Поэты?! - Пыль! Неправедный народец!"
А пыл стихов тревожил и захватывал...
Не плюй в колодец!
исконная смежность
Откроешь тетрадь на заветной странице,
где главный мотив до сих пор не опознан...
И выпорхнет вечер диковинной птицей -
у неба с ладоней расклёвывать звёзды.
И в сумерках мягких, свободою тешась,
смешается тьма с угасающим светом,
рождая на миг ту исконную смежность,
что есть в мире том - и сомнительна в этом...
И комната словно очнётся от бездны
дневного коктейля движений и шума.
"А может и я - не такая уж бездарь?!" -
подумаешь ты, сочинитель угрюмый,
одаренный чудом на каждой странице,
что сердцем читал, засидевшись так поздно...
А кто виноват? Чернокрылая птица,
у неба с ладоней клюющая звёзды...
И внеконкурсные стихи, которые я просто размещала в созданном разделе:
В ответ на:
Владимир Бродский
Я думал, ГБ - это госбезопасность...
Трудлер Алекс
ГБ похоже на перевёрнутого бога,
если подставить листок к зеркалу.
* * *
Г.Б. это автор такой формации,
что сам о себе рассказать не может...
Г.Б. - почти гигабайт информации,
которую мир то дробит, то множит.
Г.Б. это нежность, глядящая искоса;
медлительность, шагом идущая бодрым...
Г.Б. - это просто такая присказка,
а будет ли сказка - ещё посмотрим!
...и станет мартово
Она грустит, тоскует почти без роздыха,
себя и жизнь пинает словами колкими,
а это словно вдохнуть морозного воздуха
и всю трахею утыкать его иголками;
а это как во сне - убегать от призрака,
пытаясь мять пространство ногами ватными...
Она не знает, к чему в этом мире призвана,
и все намёки кажутся непонятными.
Она спешит куда-то по хрусткой наледи,
скрывая грусть, как скрыла слезливый пост в ЖЖ.
Февраль же, не стесняясь, выносит на люди
свой мокрый снег - который практически дождь уже...
Она не помнит в жизни теченья плавного:
всегда - рывками, пикселями, заплатками...
Зачем ей мир, когда он теперь без главного?
Зачем февраль, когда он такой заплаканный?
А всё же - три недели - и станет мартово,
и мир себя раскрасит палитрой вымысла.
Она о любви не будет шаманить картами:
она поняла, что просто немного выросла...
февраль и ересь
Шёлковый шарф приникает к шее
мягче, чем губы, нежней, чем петли...
Я - лишь одна из Твоих мишеней,
Ты и решаешь - молчать ли, петь ли.
Город тасует февраль и ересь
новой весны: то мороз, то слякоть.
Я прорастаю - в него и через.
Я - без чернил, и учусь не плакать...
Жадно хожу по его пейзажам,
в каждом из них выбирая темы.
Ты не мешаешь, молчишь. И даже
скринишь моих размышлений тени.
Сколько бы я ни блуждала в страсти-
черновике (неказист,обшарпан),
молча находишь бродягу (мастер!),
обозначая цветастым шарфом...
=========================================
Спасибо жюри за титаническую работу и за высокие оценки!