Завидую. Нет, не богатым. Птицам.
Им многое дано.
Летают даже, когда не спится.
А тут - сухое дно
ненужных странных дел костями в глотке
из суеты сует. А вверх уходит дым...
...Вот чёрный чай и сахар на "Шарлотке".
Он словно облако, когда безлюден Крым.
Когда туда летят стрижи,
когда вода чиста - слеза ребёнка,
и галька золотом лежит
у моря кромкой.
А птицы - дальше. Линии границ - пустое.
Им - только небо, синее, густое -
ловить крылом его глубокий вдох.
Не падая, парить, себя пластая,
и собирать для гнёзд зелёный мох.
В размерах вырастая,
чертить инверсионный след...
Да вот он был и, тут же, не остался.
Они так любят свет
Не мне достался.
А, почему? Я не хочу быть в клетке.
Встаю на парапет окна.
Три метра, дальше ветка
видна.
Мне нужен шаг, душа синицы...
Внизу - пятно суровых лиц.
...Мне удалось крылами слиться
со стаей певчих птиц.
25.10.2011