Мы с вами - всего лишь тень непостоянства.
Мы - лёгкий штрих карандашом.
И если ластиком смертей здесь провести, нас нет уже
на всей необратимости пространства,
на ткани чистого листа
в сажень.
И никогда не будет.
Бессмертна только пустота
в своей беспечности.
А есть ли космос? Нагишом...
бесстыдно пялится глазами звёздами
и жерлами орудий.
Он сам лишён конечности
и смысла.
А мы - случайный фактор выброса мутаций,
который выслан
зачем-то в разум наш.
И дальше ростами -
на карандаш
материи-белка картин цивилизации
до гибели.
...Ещё есть время?
Вот так. Всё очень просто,
хоть выбели...
Зачем и что такое время?
Быть может - стук часов и бой колоколов?
Без нас его бы не было в помине,
как не было бы слов
и имени
того, кто вроде бы варил здесь кашу.
Мы даже... Нет, не тени
и все движенья разума - впустую,
(я штрих раскрашу)
от нашей лени -
признать, что мы - ничто,
что всё здесь вхолостую:
и бедный Ёрик в руках у Гамлета с пустым оскалом,
и Рим с Собором от Петра,
и театр оперный Ла - Скала,
и даже все ветра
над иллюзорным морем -
реакция и химия ума.
Мы сами - темы для историй
другим цивилизациям в карман.
И нечего мозолить глаз
какой-нибудь звезде над головами
и времени. Его бы не было без нас
в земной округлой раме.
Хотите опыта? Считайте раз до ста.
Снотворное с ударом Два примите.
Вы грезите, что спите?
Вы думаете - время качает вас в корыте?
А это в нас гнездится пустота...
05.12.2011