Шитьём цветным тянулась нить...
А это - жизнь, отбросив рамки,
пыталась влить
нам в сердце сплавы
чудесной чувственной огранки.
И главы,
писанные Богом, читались только нами.
Но ливни и ветра
пробили кровлю храма.
И трещины пошли по нашей ласке вдоль,
и руки опускались.
А нас ломала боль,
но мы пытались
судьбе сказать, - Позволь и нет!
Вот только в руки не давались
лучи и яркий белый свет...
Ах, как же мы прощались...
Так не прощается никто, и даже птицы
смотрели нам в зрачки безумными глазами.
Что писем жёлтые страницы?
Они уже не с нами,
а просто с памятью, сходящей вниз с пера
горошинами слёз. Там высыхали пятна
солей и ливнями утра,
спешащими обратно,
вошли в обыденные рамки,
но вновь тянулась нить
в расплавы чувственной огранки -
отненавидев, вновь любить.
24.03.2012