И заполошенно вскрикнуть, на ло'кте поднявшись,
вытерев капельки пота последнего сна.
В том, под которым за взгляды подравшись,
грудью выходишь на нож.
Или сосна
наяву загоняла иголки?
Пальцы исколоты, будто катался в них ёж...
...Выхода нет. Водку достану из полки.
А без неё не соберёшь
разум в единое целое, чтобы о чём-нибудь думать,
пульс усмирить, иначе взбунтуется кровь,
и уложить в тесный сердечный подсумок
память, которую мне подарила любовь.
Вот только так - из лихорадок, во хмелю
двигаться можно, какие-то делать дела
и повторять про себя, - Не люблю, не люблю,
не обернувшись к чудовищу там в зеркалах.
Ну а, когда выплюнуть нечего
взглядам навстречу меня осуждающим...
Снова права предъявит мне вечер
из непреклонных и устрашающих.
Чтоб принимать водку стаканом гранёным,
стёкла кроша зубами в мелкую пыль.
И представлять себя юным, наивным, зелёным,
битым подранком под выстрелом - в рыжий ковыль.
Кто говорит, боли при родах - ужаснее раны?
Вам никогда не тянули из сердца расплавленных жил?
Ночь, тишина...Только дыхание...Канул,
будто не жил.
25.11.2011