Всё было, как всегда.
Не предсказание Предтечи...
Обычный странный синий вечер,
где слов лилась вода.
Из слов слагались письма...
Очки бы мне хрустальной призмой
читать взахлёб до корки чёрствой.
Беречь в прикусах сухаря.
Но, видимо, судьба прошлась по жизни острым,
текучей яростью горя.
Сны зим сменялись летними, а дальше всё по кругу,
печалями бессонными гвоздя.
Зачем она принадлежала лугу
и собирала капельки дождя?
В ладошку белую китайской статуэтки,
во впадины тепла - прибежище Луны...
Нет больше ничего, скрипит, качаясь ветка...
...С другой больны,
раздеты догола...
И в грудь мне тычет пальчиком.
- Смотри, письмо...Она дала
из строчек нежности тугому одуванчику.
А он - в распыл. Здесь ветер не причём.
Ты адресат. Доставлено по вехам.
Открой своим на ниточке ключом
из слёз через гримасу смеха.
Там в двух словах, мол, - Что ты, не грусти.
Я жду тебя, здесь всё совсем иначе...
...Вот новое письмо из пуха одуванчика
в ладонь тебе я опустила
...Прости.
05.05.2011