Читая ноты Бога короткие и длинные,
дождь в трубах водосточных поёт на сто ладов...
Представлю - в дверь стучит сейчас ко мне Полина
с фамилией негромкой Виардо.
Но нет и нет. Пустые окна, ветка.
Лиловые плащи ноябрских ночей.
Под боком кот. Не мой. Соседки.
Любитель калачей,
сметан и молока,
лежит ленивый, сон мне нагоняя.
Но я не сплю, а жду звонка
на чашку чая.
Я буду объяснять, наверно, в сотый раз
ей технику мазка, смешенье разных красок.
Мне будет хорошо от карих тёплых глаз
и собственных красивых сказок.
В который раз слегка побуду пьяным,
как будто в театре выходя на "бис"...
Сегодня - время кисти Модильяни,
и мне бы позавидовал Матисс.
Дождя не слышу трубного я гласа -
пусть льёт хоть целый век.
Во мне живут: мятежный дух Пика'ссо
и чувственный Лотрек.
В холстах цвета - не платина, а литий -
к отказу от обычных скучных норм...
Я трогаю бедро, ведь я - античный Фидий -
исследователь форм.
Но плоть - не мрамор. Пламенный огонь.
Упала кисть, живой внизу катаясь.
Ладонь нашла горячую ладонь,
тела давно уже переплетаясь,
на ощупь и на слух нашли изгибы, линии,
мелодию богов на тысячу ладов,
где ночь в окне рисует уголь - ветка,
а рядом в простынях - усталая соседка -
двойник Полины
Виардо...
20.11.2012