Свернусь озябшим у костра
калачиком.
Какая странная игра,
хотя, давным-давно пора
(Зачитаны до дыр) -
сжигать охапки пачками
из разных мест открытки, письма,
в которых уместился мир,
утраченный методой Герострата...
Сжигаю небо низкое,
весь тёмный свод сапфировый
по линии заката.
Сметаю звёзды жаром дуновений
с открытой плоскости ладони.
Они пылают искрами мгновений
и растекаются по склону...
...Как с пьедестала токами любовь.
...В горсти - остаток. Так - пустяк,
всего лишь пара слов, -
Ну ПОЧЕМУ же всё не так
и, главное, ЗАЧЕМ?
Зачем она приходит так легко
ручьём стремительным свободным
с избытком через край?
И вдруг уходит криком стай,
с горы рекой
холодной,
остывшей прямо у костра...
...О, Боже! Как проста
история огней.
Уходит с дымом вверх зола,
и я за ней.
25.04 2009