Напрасная игра.
Я снова, просто, пешка
в печальном зареве утра.
Измерен, вычислен и взвешен,
разбит, как чаша хрусталя
красивейшей из женщин,
которую боготворя,
носил, как солнце на руках
и каплю янтаря.
Прожгла дыру в моих мозолях,
ушла, найдя лазейку в швах
сетей из позолоты сытой.
Сожгла мосты,
они были на нитях
из суеты
ничтожной.
...И только запах нежной кожи,
тревожащий, густой...
ручьём по воздуху струится,
и длится токами и снится,
переполняя опыт мой.
12.12.2012.