Ещё влажны от сна. Распахни, словно ставни.
На щеке - тут тепло не моё. Это слов
мелкий бисер вразброс...
Я же знаю, ты слышишь...
Будто, вовсе не дышишь.
Это песня моя колыбельная, плавная.
Всё про нас, про любовь...
Сморщив нос,
повернёшься на тёплый бочок,
придавив кулачком свою грудь.
Пахнешь мёдом и бабочкой. Где мой сачок?
Просто так не вздохнуть.
Проглотил свою нежность, но будто-бы кость,
а во рту - слишком сухо...
Я - для снов твоих - сон, а, возможно, и гость.
Дай мне ухо
для шёпота, чтобы будить
белым пёрышком.
Из тебя на холсте мне предсказано вить
красно солнышко.
Спишь? Ну, ладно, вольна'...
Это я - собиратель осколков комет
для страниц белых магий.
Ты - не солнышко ночью... Луна.
Над тобой - перламутровый свет,
нимбы тяги.
Я ревную твой сон к фонарям.
Смотрят в окна упрямо,
прячась за переплётами рам
панорамы...
- Нет, не смей, - угрожаю сверчку
(поселился в гнезде
на углу между брёвен.
Где же место сачку?
На гвозде.
Я поймаю, я - о'вен.
Спи. Пусть мокнут от сна?
Что приснилось?
Может, карлик, а может, война
Лишь бы скрылась.
Ладно, ладно, поспи. У тебя - полчаса.
Я - на страже.
Разметало. На белом - золотая коса.
Или кража?
Открываешь глаза. Цвет - шафран в миндале.
- Что приснилось?
- Ты давал мне вино в голубом хрустале?
- И?
- Разбилось...
Я смеюсь, а рассвет красит в розу пушок
за ушко'м и ресницах...
Торопясь, у свечи я на пламени сжёг
сон - страницу.
28.09.2013