Жив или нет, лежащий в травах с мечтой о лете,
когда идут снега?
Давно ли куплены билеты?
Или Дега
своих танцовщиц прислал во сны?
Но нет, ни лета, ни весны,
а только ветер и метель.
Зачем мне сны,
когда пастель -
видений, лишь, странное пятно
на белых стенах?
или панно
замёрзшего окна,
когда вся кровь застыла в венах,
ну а душа оголена -
в татуировках инея, где линии, разводы,
кленовые листы и веточки мимоз.
Врастают в кожу белым и даже воды
от высохших на солнце роз
из прошлого, туманного, случайного и зыбкого -
смешное время на часах Дали
с мечтой о солнечных улыбках,
о бронзовых, об обнажённых, гибких,
которых корабли
приветствуют гудками на белых отмелях лагун...
А ты, вот здесь, в прицеле белых Лун
на грязной простыне событий,
где ничего не происходит.
А, только китель
ночи скрипит погоном фонаря,
и время ходит
зря.
08.02.2012