Зачем? Ведь нет пути обратно.
Все связи установлены, проявлены картины.
Кричу, срывая связки, в крови густой кроватной...
...Но скальпель перерезал пуповину.
Зачем мне этот мир на грязных простынях?
Зачем мне эти руки в резиновых перчатках?
Зачем мне эта жизнь броском монеты в днях,
без правил невозврата в слезах и отпечатках
на скомканной бумаге и в пальцах на стекле,
в гранитах площадей среди белковой массы?
В итоге буду я распятым на столе,
а может на столбе, хватая воздух брассом.
Зачем? В чём срытый смысл ходить водой, дышать,
записывать послания, рассказывать их толпам?
Ведь за тебя другим позволено решать
и даже зачинать немых в стеклянных колбах.
Зачем мне этот мир стекла в сухих песках?
Зачем мне ожидание последней сверху вести,
и хриплый трудный вдох на смятых простынях,
и вызов белых ангелов за грузом лёгким "Двести"?
Зачем, где нити таинства - всё время только вниз?
Зачем потеря времени на тропах перехода?
Зачем вся эта плата за чувственный каприз
бессмысленного секса от предка-идиота?
Ведь этот мир в красотах и пьян, и сыт, и нем -
чудн'ое бытиё, мгновение прекрасное.
Он режет пуповины и самое ужасное,
не зная для чего и главное, зачем.
24.03.2011