Стихи мои - мне нож, которым режут мясо
или хотят почистить рыбу.
Такие вот идут из - под пера.
Вы скажите - игра
пустого разума? А я, скажу, что глыбу
мне дайте для заточки.
Огромный камень, пристроиться, ваять,
дойти до точки
и не спать.
Зачем дары царя Мидаса?
Скоблить, скоблить нагую плоть...
...И что в итоге?
...Не больно потревожив, уколоть
кого-нибудь. И ноги
омыть сукровицей своей...
Но спросят: - А, не надоело?
Давай, ты вей верёвочную сеть.
Петля венчает дело.
В конце концов тебе висеть
ни сном твоим, ни духом...
А ведь и правда, для кого мне
с пера, да кровото'чить?
Не лучше ли коней
обхаживать, песочить,
купать и чистить на лугах
и вытирать до су'ха?...
...Но на моих руках
есть линии, бугры...
А может, это ложь
и норма для игры,
гордыня от лукавого?
И даден в руки нож
не для потугов славы?
...Себя скоблить с губами на зубах,
стонать от боли глухо.
Ван-Гог ведь резал ухо
себе не на словах...
...Я - весь из них, где между слёз - гримасы,
где стол мне оселком на трещинах и сгибах...
...Вот так и режут мясо,
живую рыбу.
28.08.2010