Почему я однажды не умер в забытом и солнечном прошлом,
напоровшись на меч
и с гвоздями в запястьях.
Мир вокруг - грязный, пошлый
и его не отвлечь
от паскудного счастья
пялиться в гаджеты, замочные скважины,
тихо глотать свою зависть желудком.
Он - одинаково алчный и ряженый,
жуткий...
Узнаю тебя тень многоликой толпы
кровожадных до зрелищ.
На обочинах ставила плахи, столбы
и мишени для стрельбищ.
А, когда находила в дверях у любви
взгляду дырку,
ты кричала: "Дозоры ночные зови!"
и пускала слюну под копирку.
Узнаю тебя мир длинных острых ножей,
лжи в конфетных цветных оболочках.
Ты - ваятель далёких пустых миражей
и пиров на костях пьяных, склочных.
Для тебя, что дожди, что красоты рассвета,
что спиртное взахлёб, что страданья Христа.
Ведь душа твоя в ушко иголки продета...
Жизнь твоя - так проста:
сытно жрать, а потом - на трибуны арен.
Не имеет значения, кто на песке.
Лучше зрелища нет, чем фонтаны из вен
и, когда сгусток мышц зависает в броске
к цели тонкой, прозрачной, как солнечный свет,
пусть пророк там стоит или, просто, поэт,
вас таких узнавая.
Мир, ты - сгусток теней, ты - звериная стая,
серый, крашенный под трафарет,
умножая
гвоздями оружейную сталь...
Боже, как же мне жаль!
Не родился я в прошлом, напоровшись на меч.
Входит в сердце печаль,
как стальная игла...
Не извлечь.
04.10.2013