- Алло! Это телефоны властей?
- Да, сын мой! Вы попали туда, куда надо.
Единица - добавочный - блок новостей.
Можно, прямо из ада.
- Это шутка? Большой вам поклон -
рассмешили.
Только, что там за звон,
словно гвозди пилили?
- Ах, ну что вы, здесь рельсы, между ними есть стыки,
а у нас постоянно открыто окно.
- Нет же, нет. Это стоны и крики,
будто кто-то страдает виной.
- Ну, какой же виной? Если звоны бокалов
и шуршат наградные листы.
- Не скрывайте всей правды...
- Эх! Настырный ты малый.
Здесь у нас прибивают людей на кресты.
Я растерянно трубку кладу на рычаг.
Проверяю свой справочник для идиотов.
На стене он висит, словно, маленький флаг,
распечатанный из телефонного фото.
В нём мерещатся мне жернова,
перебитые жёлтые кости.
Боже мой, как болит у меня голова,
будто с хлебом сажали в расплавленный тостер.
Мысль ползёт. Вроде вышла из дома улитка
из своих перламутровых нор.
Трубка снова в руках. Есть вторая попытка
завести с властью вновь разговор.
- Да! Алло! Это номер родных мне властей?
Но в ответ, тот же голос с оттенком улыбок:
- Телефон здесь Христовых страстей,
инквизиторских пыток...
27.07.2012