Мне, зачем сюда, отчего мне плат
или простыня в акушерском кресле?
Не просил я вас и не виноват
если...
... Качнулся маятник. К чему завод пружин?
Какая цель мне здесь? За что, как пробка выслан?
Эй! Наверху, кто виноват, оборотясь, скажи:
зачем мне соль земли и грома близкий выстрел?
Глотать ли кислород? А, может, задохнуться
вот тут же, во младенчестве верёвкой пуповин?
И так в посудной лавке со звоном тихо бьются,
то Блок, то Северянин, то Александр Грин.
Мне глин
собою пополнять теперь уже не к спеху...
На всяких мудрецов найдут свою прореху.
Зачем меня уже клещами кто-то тащит
на круг для гончара - ваятеля посуд?
Зачем открыта щель - широкое влагалище,
которое пасут?
На суд?
Зачем? Ведь я ещё безгрешен.
Ну, разве, написал вот эту пару строк.
Ах, пусть бы в пуповине я лучше был повешен
за щиколотки ног.
Ору. Хватайте белый плат.
Вяжите в глотке мне стальные связки.
Уже недалеко желанный мой закат
в индейской ритуальной пляске.
Всё суета... А книги - просто хлам.
Вон бюст Шекспира на стеклянной полке.
Бросок о стену, падают осколки...
О, бедный Ёрик!
...Или же Хайям?
07.08.2012