Когда бездна столицы - на шею петля.
Когда птицы
жмутся ближе к окраинам.
Когда дождь, или вечером - ниже ноля...
Будто раненый
зверь или пеший, одетый нелепо,
вспоминаешь и тянет зачем-то в полынь
или в дикие жёлтые степи.
Нет, а вынь
колею и следы от подков или метки босые,
пятна маков и золото трав.
Или ночь, где на небе шкалы весовые
двух медведиц, которые встав
на дыбки, роют лапами склоны курганов.
Миг! И ты - на спине, собирая огонь.
Молча тронь.
Он холодный. Это просто Луна.
Под затылок подсунет подушку-ладонь
или край валуна.
Сердцем ждёшь звездопада по дугам - линейкам,
а за ним пары ярких лучей
Солнца сонного, а потом, как из лейки -
пары сотен в расплаве мечей.
Принимаешь на грудь, на вспотевшую кожу,
лёжа, лёжа потоки щедрот.
Ты поймёшь, что, как многие тоже
ты транжира и мот,
разбазаривший мир через пальцы.
К чёрту клетки, посулы и блага столицы!
Дайте душу скитальца
перелётные птицы!
Степь! Ну, чем я тебе не приемлем, не гож.
...В городах голодают душою собаки.
Возвращаться? В столицах цена тебе грош.
Лучше - в степи под маки.
Забери меня в пыль вековая тропа.
Не позволь мне назад - с равнодушными слиться...
Это там среди моря людей я - щепа...
...Здесь плыву над травой, словно птица.
03.02.2012