И раскатились по углам монетки слов.
Одно, зачем-то - вверх, на крышу.
К другим тянулись из углов,
похожие на кошек, мыши.
Всё жрут, пируют напоказ.
Помилуй, Господи! Не сыты.
Да вот из книги - им рассказ
на папертные плиты.
Читают пусть хоть ангелы,
хоть черти там, где жарко.
Эх! Истина Евангелья
лежит в грязи от Марка.
Не жаль? Ведь прочим остальным
их не собрать. Поднадоело.
Отдать бы надобно больным
для духа и для тела.
А может в воду - серебром.
Но это - если из молчаний
опасных призрачных миров
нечаянных, отчаянным,
которые сорвались с резьб
винтов и гаек правил.
У самого - под сердцем резь,
которую мне вправил
шаман трамвая номер три...
Ах, да. На цифрах - ноль ещё
с глухой сиреной
и плащом.
Он синим пламенем горит
и бьётся красным в стены.
Мой взгляд пытается прикрыть
дождём из бус зрачков...
Мол, самоцветы надо рыть
из слов простым сачком.
И я ловлю.
Что в руку мне с монеток слов?
Быть может выброс гильзы с сошек
ствола, который был готов
стрелять в мышей и чёрных кошек.
Хватает медь моя ладонь. Ожог
от стрел калёных вечным?
...А это тихо плакал Бог
немой в стене за печкой...
31.10.2011