Укоротилась нитка - иглу воткнуть.
И ладно.
Вновь собран в долгий путь
обратный.
Подошвы истирать, резины каблука.
Прощай мой монастырь, прощай река.
Не будет между бытиём и духом кромки -
легко переступать.
Я положу в свою котомку
желанье стать
и быть тем самым просветлённым
в глубинах омута ночей,
спокойным, умиротворённым,
но жадным в поиске ключей
к другим мирам, на тропах к звёздам,
где лунный строен мост в перилах...
Но на глазах застыли слёзы,
ведь дождь дарил мне запах лилий -
запомнить взгляды странные на чаше пру'да
у каменной ограды из жёлтых старых плит.
Я знаю, что скучать по веерам я буду,
пока не отболит:
фонарик тот бумажный у запертых ворот,
ведущих к откровеньям хлопка одной ладонью.
Как странно - ухожу. Куда? Не к тем, не тот,
но стал с душой из латекса хрустальным, всесезонным
под зонтиком, расписанным цветами орхидей,
драконами и лицами с раскосыми глазами.
Я покидаю мир фарфоровых людей
со странными и тонкими (по-птичьи) голосами.
Куда? Да всё равно. Ведь есть к возврату точка
для медитаций у стены.
Мой облик материальный - всего лишь оболочка,
как ствол у тростника и рисовые льны.
Не стать мне никогда из воска мягким, прежним.
Похожим стал на меч, хоть в землю с силой брось.
Из горна Будды влит в меня хрустальный стержень...
Или стальная ось.
07.01.2012