Казалось бы, пустяк...
Ветра о чём-то пели.
Но всё совсем не так.
Не так настроены, ни скрипки, ни свирели.
Под крышей пагоды не так
грустит голубка,
и женщина не плачет на постели...
Из камыша простая дудка
поёт о горечи разлук...
И пальцев бег
в пустотах тростника
рождает звук,
а в нём течёт река
в три четверти Луны,
в нём отцветает вишня, там тонкий запах слив,
в нём тянется струны'
бесхитростный мотив
и дышит дымом хвои...
Но всё совсем не так...
...Не спящий в соснах воин
цветной наносит лак
на ножны, рукоять и, может быть, на сталь,
в руках её качая...
...Но тетивой натянута печаль,
и...растворилась в чашке чая.
А в ноги - шёлк ли, полотно,
дождь в бронзу ли ударит?
Сталь тихо режет кимоно,
и зажигается фонарик...
Он красный, глаз чужих ища,
висит на гвоздике бамбука...
...Как тонко плакала душа
слезами звука.
...Но всё не так.
Не так грустит голубка...
...Там ветру в соснах вторит дудка,
зажатая в кулак.
27.08.2012 (Шаолинь)