Скрипит на переборке винт,
как-будто мелет кофемолка...
Меня бы называли Флинт,
как в книге, брошенной на полке.
Быть может - Синей Бородой,
возможно, культовым Сильвестром -
в петле на рее над водой...
Но не маэстро*,
Не хотел. Зачем мне эта слава?
Ведь есть на свете жернова,
и крылья мельницы, и лава
по барабанам, головам...
...Ещё на счастие моё
пилю свой сук с собой на древе...
Я делаю себе копьё
для мата чёрной королеве.
Никто не отменял закона -
ходить за тридевять земель,
хотя везде полно драконов,
но и в Испании я дома
у простаков Емель.
Таз медный в темечко кладу,
пусть будет мне норманским шлемом.
Зовут к веслу меня? Иду -
сидеть прикованным в триреме.
Куда влечёт меня вода?
Зачем по чреслам опоясан?
Мой меч - дорога в никуда
в стране наветов и напраслин.
Опасен?
Что вы? Без ума,
хотя любви к другим - палата...
Я открываю закрома
и закрываю дыры в латах
кусками плоти со спины.
Удар друзей - всего дороже.
Ведь нет совсем на мне вины,
а есть мечтательная рожа.
Вот доверну штурвал на румб,
вот вымпел подниму на шкоте...
Кто знает, может я - Колумб
или роман о Дон-Кихоте.
* Маэстро - капитан испанского флота в XVI веке.
10.07.2012