Да, что же это? День померкнет,
но через час.
Помилуй Бог, заныло сердце,
и глаз,
он, будто, вывешен на нитке,
а дверь гуляет в сквозняке,
и в чашке красным шёлком выткан
портвейн руке.
А, может, лампа - глаз малька,
внутри - кольцо свинцовой плашкой...
И след, как золото рубашке
от крыльев мотылька.
Сухое горло, больно с краю...
Портвейн ли? Крик?
Потребовал для жажды чаю
кадык.
Но лень вставать, ведь обезножен
и обездвижен.
И только глаз на нитке кожи,
как нож из чёрных складок ножен
подвижен.
Вся жизнь кончается вот-вот,
сегодня.
Мне сигарета выжгла рот
голодный.
Как горку пепла съел, лишь глаз
огнём смотреть привык.
Но, что же делать, коль пришит
внутри ярлык.
Диван в чехле стоит,
обмяк пустым.
На щепки бы его пустить,
на дым.
Ведь ждать страшней, чем догонять.
А день - он меркнет...
...А если вспыхнет фейерверком?
Поджечь ту дверь на сквозняке?
Не спать,
держа в руке
костёр, в котором - сердце.
И глаз таращить в поводу
на нитке уголька...
...Услышать голос мотылька,
- Иду.
11.02.2009